La lunga vita di Marianna Ucrìa di Dacia Maraini (1990)

L'edizione economica di La lunga vita di Marianna Ucrìa è dell'anno duemila: costava 7.900 lire....Adesso, le edizioni Superpocket costano 6,90 €. Devo mettere una faccina sconvolta?

Dacia Maraini è una scrittrice che ho letto e apprezzato molte volte e non so spiegarmi il motivo per cui questo romanzo giace in libreria da così tanto tempo.
Ho poi capito perché: non è un libro facile, anzi è faticoso e un po' confuso, pieno di personaggi, di
case, di storie e di storia. Un romanzo che avrebbe necessitato di mille pagine per spiegare tutto per bene, invece si condensa in duecentosessanta pagine di impegno per il lettore, o per me.
Marianna è una nobile siciliana dell'inizio settecento, mutula, cioè sorda e muta, che comunica con gli altri attraverso bigliettini scritti con inchiostro, asciugato con la cenere. E' una donna buona, forte e tenace.
Questo romanzo è frutto di studio e riflessione, si capisce, e pone alla nostra attenzione la difficile situazione dei poveri nei secoli passati e il distacco tra loro e i nobili, ma anche il miscuglio di sentimenti, passioni e pigrizia di questi ultimi.
E' chiaro che per le donne la vita è sempre stata molto dura e Dacia Maraini lo sottolinea chiaramente in queste pagine. E se pensiamo che nel mondo ci sono ancora donne costrette in queste situazioni...
Preferisco non soffermarmi su questo punto. Mi sono piaciute molto la descrizione della vendemmia e della fuga dal paese povero da parte di Marianna.
La mia pagina preferita però, quella per cui è valsa la pena leggere "La lunga vita di Marianna Ucrìa", è questa:

Le parole, dice lo scrittore,  vengono raccolte dagli occhi come grappoli di una vigna sospesa, vengono spremuti dal pensiero che gira come una ruota di mulino e poi, in forma liquida si spargono e corrono felici per le vene. E' questa la divina vendemmia della letteratura?
Trepidare con i personaggi che corrono fra le pagine, bere il succo del pensiero altrui, provare l'ebrezza rimandata di un piacere che appartiene ad altri. Esaltare i propri sensi attraverso lo spettacolo sempre ripetuto dell'amore in rappresentazione, non è amore anche questo?...Un sospetto le attraversa la mente: che il suo sia solo uno spiare i respiri degli altri....Quante ore ha trascorso in quella biblioteca, imparando a cavare l'oro dalle pietre, setacciando e pulendo per giorni e giorni, gli occhi a mollo nelle acque torbide della letteratura.Che ne ha ricavato? qualche granello di ruvido bitorzoluto sapere. Da un libro all'altro, da una pagina all'altra. Centinaia di storie d'amore, di allegria, di disperazione, di morte, di godimenti, di incontri, di addii.E lei sempre lì seduta su quella poltrona dal centrino ricamato e consunto dietro la testa.


Uscire dal libro è come uscire dal meglio di sé. Passare dagli archi soffici e ariosi della mente alle goffaggini di un corpo accattone sempre in cerca di qualcosa è comunque una resa. Lasciare persone note e care per ritrovare una se stessa che non ama, chiusa in una contabilità ridicola di giornate che si sommano a giornate come fossero indistinguibili.

Le mie sottolineature riportate su Anobii.

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